Вчера  Кругом Фигня был нарисован прекрасный комикс про копроратив в ОВД спецмилиции (те читатели, которые у меня подольше, должны помнить - специальная секретная милиция в с игры по мотивам World of Darkness, которая охотится на вампиров и состоит из людей с особыми способностями - Наделенных Охотников). Я вдохновился. Жанр всего это безобразия называется "долбонуар". Ибо нуар, но долбо. Долбо, но нуар.
На всякий, персонажи.
Костя Русин, майор - в прошлом прославленный "дикий" охотник, востоковед, фехтовальщик, немножко в ссоре с крышей. Кредо - Мститель.
Виктор Романов, подполковник. Мудер и суров, повелитель зарплат и премий, Редкий Честный Мент. Начальник всего этого бардака, Кредо - Судья.
Гарик Мецгер, эксперт-криминалист, местный доктор Ти-би-бо, печальный еврейский мальчик со скрыпочкой. Кредо - Провидец.
СтанИслав Вишневецкий - полунештатный майор, на самом деле - польско-русский ксендз, Истинно Верующий (то есть его вера реально изгоняет нечисть), настоящий шляхтич. Кредо - Защитник.
Лариса - грозная мать всея ОВД, секретарша Романова еще со времен учебки, роковая женщина, от взора которой покрываются инеем избы и превращаются в камень кони. Кредо - Лариса.
Вот, под катом всякие смехуечечки. Глубокий инсайд, но местами, я надеюсь, действительно смешно.
На самом деле, они все страсть какие грозные охотники на нечисть, но быт у них исконно коммунально-русский, не смотря на интернационализм.
Ворнинг - порой маты.

читать дальше- Нет, Витя, нет! И не просите! Я устал, я ухожу домой пить водку и смотреть кино! Дождитесь, когда Костя приедет из командировки, и тогда он вам всё сделает в лучшем виде!
Гарик возмущенно скрестил руки на груди и всем своим видом являл, что вот как только начальство перестанет торчать в дверях, загораживая выход, он тут же исчезнет, улетучится, как предрассветный туман, только его и видели.
- Это еще что за… нарушение служебной дисциплины, капитан Мецгер?! – гремел в ответ подполковник, потрясая кулаком. – Развели свои жидовские штучки, понимаешь! Это вам не Египет, «отпусти мой народ» тут не пройдет! Приказ есть приказ, будь добр, расшибись и сделай!
Гарик фыркнул.
- Таки я ученый, Витенька, ученый! Криминалист! Эксперт! Высококлассный специалист! Хватит забивать гвозди микроскопом, товарищ подполковник. Казней египетских я вам не обещаю, но таки встрою в вашу новую кофе-машину функцию советской буфетчицы – будете пить мертвящую жижу с брызгами на руки и недоливом! Еще прикручу таки голосовой блок, и вас будут так ругать, что даже Лариса прибежит записывать!
Подполковник использовал прием, что называется, «ниже пояса».
- Без премии оставлю!
Гарик, впрочем, уже разошелся и останавливаться не собирался.
- Скажите еще, прописки лишите! Нет, нет и снова нет!
- Финансирование урежу!
- Я же вам, Витя, такое в шаху вашу понавтыкаю…
Тут Романов осекся. Проклятый жид посягнул на святое, и адекватный ответ пришлось подыскивать пару секунд.
- Мурзика* отберу. И утоплю в Патриарших.
Тут уже капитан Мецгер задохнулся от возмущения. Умолк. А потом с видом обреченного в концлагере произнес:
- У вас, Витя, в роду полицаев не было? Нет? Странно. Где-то хоть один должен быть. Так и быть, схожу я за шаурмой. Антисемит проклятый.
Подполковник только фыркнул:
- Топай, топай, морда жидовская.
Очень плохо, когда безотказный в плане «не послать ли нам гонца» майор Русин в самые морозы уезжает в Ижевск ловить неуловимого носферату.

__________________________________________________________
Мрачный Романов оглядел первую опергруппу, в полном составе явившуюся по начальственному зову в кабинет.
- У нас на носу ведомственные соревнования. Надо кого-то послать, чтобы не уронить… престиж специальной милиции. Пусть остальные и думают, что мы охраняем генеральские дачи, но все должны знать, что охраняем мы их огого! В программе – бег, рукопашный бой, стрельба. Ваши кандидатуры, коллеги?
Коллеги, не сговариваясь, хором произнесли:
- Лариса!
Романов опешил. Он ожидал, что все будут валить друг на друга, и похвальная в любом ином случае солидарность в этот раз была как-то… неуместна. Так неуместна, что вместо начальственного разноса шлангисты удостоились только изумленного:
- Но почему Лариса?!
Капитан Мецгер хитро прищурился.
- Вот посмотрите, Витя. Бег, скажем. Кто у нас первый в погонях за уходящими маршрутками? Я так за единственным на всю Москву салюбри не бегал, как наша… наяда гоняется за этими колесницами безумия!
Прежде чем Романов смог подыскать достойный ответ, в дело вступил майор Русин.
- А что до стрельбы, то кто, простите, прикончил того шабашита прежде, чем я достал катану? И ведь это даже не было операцией – это была просто случайная встреча, когда мы пошли на корпоратив в кафе!
Крыть было нечем. Для Романова было загадкой, где именно его секретарша прятала обрез, но и правда – прежде, чем грозные оперативники успели выхватить оружие, шабашит, напавший на пьяного забулдыгу на задворках кафе, получил картечи в голову и перестал представлять всякую угрозу для общества.
Наконец, и Вишневецкий вступил в игру.
- А что до рукопашного боя, то вспомните, что стало с бедным хулиганом, который попытался отнять у Ларочки ридикюль с зарплатой.
В кабинете воцарилась тишина. Романов пожевал губами. Оглядел собравшихся мрачным взором. Пожевал еще раз… и приобрел вид просто сатанински коварный.
- Хорошо. – Сказал он ровно. – Хорошо, от специальной милиции поедет Лариса. Только скажет ей об этом кто-то из вас. Лично.
- Умеете вы всё испортить, товарищ подполковник. – Произнес Костя. – Князь с вами, я поеду. Потому что, как писал Ямамото Цунетомо в своем трактате, из двух путей самурай должен выбрать тот, который ведет к смерти. К смерти, а не к кастрации, заметьте.

___________________________________________________________
Беда пришла в Бутово. Бабушки у окон окаменели соляными столпами. Молодежь разбежалась с лавочек у подъездов. Криминальный мир залег на дно. Потому что здесь и сейчас, прямо рядом с домом самого начальника специально милиции, разворачивалась схватка века.
- Вперед, ни шагу назад!
- Поднажмите, поднажмите же, Костя!
- Ну же!
- Ураааа!
Грохот стоят несусветный. Битва шла не на жизнь, а на смерть. Пока капитан Мецгер и Романов вопили для поднятия боевого духа, Вишневецкий и Русин просто молча, обреченно рубились. Оба явно решили умирать где стоят, повторяя подвиг «Варяга».
- Стах, давай!
Оглушительный треск. Матюк Русина. Смачное «пся крев!» пана Станислава. И тишина.
- Ну вооооот. – Разочарованно донесся голос Романова.
- И не говорите, Витя. – Поддержал его Гарик.
Костя сплюнул и запузырил в кусты сломанный боккен. Стах, недолго думая, последовал его примеру.
Идея после второй бутылки водки выйти на улицу и сравнить восточную и западную школы фехтования определенно не была удачной.

____________________________________________________
- Костя, вы жестокий, бессердечный, бездушный…
- И еще у меня есть первый дан по дзюдо и я могу сломать человеку руку за две секунды.
- Костя, ну сходите сами!
- Во-первых, почем я знаю, где? Во-вторых, кому надо, то и идет, а в-третьих – считайте это бесплатным тренингом по борьбе со страхом.
- Костя, мне не страшно, у меня уже инфаркт.
- Умолкните, коллега.
- Костя, пожалуйста, хотя бы пойдите и включите там свет.
- И чего мы боимся на этот раз?
- Черного пугала, которое прячется в темных комнатах и…
- Успокойтесь, Гарик Эдуардович. Во-первых, даже если там будет Омен, барабашка и безымянный ужас Лавкрафта, то вам достаточно завизжать, и я их всех зарублю. Во-вторых, плацдарм уже надежно оккупирован синим пугалом.
- Кем?!
- Романов там спит, говорю. И если я включу свет и разбужу его – то история о черном пугале вам, капитан, покажется сказкой о добром Чебурашке. Так что, ебать вас мастодонтом, соберите остатки своего ссущегося мужества и пойдите, переблядовать пополам через хеуевымыдского пиздодрока, уже за своим мобильником, позвонить Стаху – мой мобильник сел, я уже говорил, а зарядка в ОВД. И чтобы я еще раз согласился перед пьянкой пустить кое-кого «на секундочку в Интернет почитать»…
- Костяяяя…
- Ладно, ладно. Мы идем вместе.
- Костя, вы настоящий друг…
- Но в следующий раз я призову… а, в прочем, лучше вам не знать, чему я научился у одного забавного старичка-японоведа. Скажу только, что как-то он посередине семестра пропал без вести, а в его квартире нашли лишь нарисованный на стене кровью символ оммёдзи…
-Костя!
- Но через два месяца он внезапно вышел на работу, только с тех пор всегда носил черные очки, даже ночью, и как-то…
- КОСТЯ!!!
- Ладно, ладно…

__________________________________________
Один-единственный раз Романов, который, хотя и постоянно грозился всех поувольнять без выходного пособия, действительно ощутил острое желания выгнать всю первую опергруппу. Бог весь, как сдержался. Это было просто вопиюще. Такого удара в спину от своих товарищей он никогда не ждал – и не знал, сможет ли когда-нибудь еще им доверять, как прежде. Лучше бы они подсыпали ему стрихнину, разворовали деньги на кулер с водой, лучше бы они демонстративно тушили сигареты об новый кожаный диван!
Эти… эти… они… ОНИ!!!
Всё началось с того, что хитрый лях перед самым корпоративом спрятал микрофон для караоке. Романов нашел. Чудом, но нашел.
Проклятый гнилой интеллигент посягнул на святое, подменив диск с Любэ Шостаковичем. Спасла Лариса, которая что-то такое подозревала и принесла запасной.
Самый просчитанный удар нанес коварный жид. Перед тем, кто поляк спрятал микрофон, пархатый сионист выкрал из него батарейки.
Романов на крыльях ярости за пару минут слетал за новыми, оставив Ларису сторожить, и уже мысленно лишив всех троих премии.
Но беда пришла, откуда не ждали. Оказалось, что это всё было лишь обманным маневром, призванным усыпить его бдительность. Пока он злорадствовал, что сорвал полные черной злобы планы и предвкушал месть, они оккупировали микрофон и на три голоса спели арию из Моцарта. А капелла.

* Домашний питомец Гарика - самодельный огнемет.

Дайри мне тут намекают, что меньше дыбра - больше стихов. Написал вумный псто про то как не хочу ложиться спать и как точно Исикава Токубоку отобразил состояние слепой ярости, а они зохавали, ктулхиды богохульные. Но я всё равно покажу вам, как прекрасно Исикава Токубоку написал про гнев!

Хотел бы в гневе
Вдребезги вазу разбить!
Разбить бы сразу -
Девяносто девять -
И умереть.

У меня снова появился интернет.
Около полуночи и дальше я выйду в болталки и стану вполне пинабелен, пользуйтесь Ж)

Вот вечная моя форумная беда - выдумаю себе клевого персонажа, а он, засранец, через некоторое время настолько своей жизнью жить начинает, что я уже за него писать не могу даже через через не могу.
Слишком хорошо это я их делаю или слишком плохо, черт его разберет.

Все помнят "Снежную Королеву"? В высшей степени реалистичное произведение. Только в реальности порой всё складывает и так, и по-другому немножко. Пара сантиметров разлета осколков как правило очень многое решают. И то, насколько близко ты был к зеркалу, когда оно лопнуло.


Во мне осколки зеркала из льда,
Бровь рассекло, попало мимо сердца -
Не вышло сказки, и теперь не деться
От них мне ни за что и никуда.

Таких, как я, гуляет по земле -
Не в том везучих, слишком толстокожих,
По ком не плачут Герды - правый Боже,
Нас тысячи во льду или в золе,

Мы растопили снежных королев,
Нам не досталось страшных приключений,
Не бед хлебнули - только огорчений,
Не чудо и любовь спасли, а блеф,

В которой просто верится всерьез
Крестьянской верой в Дикую Охоту -
Так веришь в благодарную работу,
В своё призванье. Внутренний мороз -

Кому не в бровь, а в глаз - тем лишь один,
Нам сотни, как шрапнель - и мимо цели,
Мы выжили - но мы не уцелели -
Мороз внутри. И меж таких картин

Живем - сугробы выше высочайших крыш
И пусть коньки - да сказка не случилась -
Прекрасный, звонкий брак! - скажи на милость -
Бывает высшей пробы брак? Молчишь...

Вот сборщики бессмысленных чудес,
Нелепый полк не повзрослевших Каев,
Пусть Герды будут счастливы, не зная
Что мы живем - хоть и не так, не здесь;

Господь, благослови нас, не сотри -
Храни живущих с чудом, но без цели,
Мальчишек вечных с шрамами на теле
И нестерпимым холодом внутри.

Я знаю, что я должен сделать, чтобы нормально встретить Новый Год.
Дописать этот сраный стих!!!!1111расрасодиннадцать.

А вообще, всех с наступающим. Надеюсь, на нас не наступит, а наступит, так не больно, а больно, так не насмерть.
Да, я как всегда чертовски оптимистичен в преддверии праздника. Просто у меня любой поворот колеса времени вызывает приступ чорного отчаянья. Завтра напьюсь пьяный и буду веселый, а пока вот крутит - и даже не в плане подведения каких-то итогов (да я на детородном органе вращение этим итогам придавал...), а просто потому что происходит нечто, на что ты повлиять не можешь никак. Нет, я сейчас не традиции и не о неумолимом времени. Я о том, что маленький шарик лавы, покрытый корочкой, которая покрыта плесенью, несется по кругу вокруг маленького, но чуть поболее шарика плазмы где-то в настолько чудовищно громадной Вселенной... а у нас тут всего-то маленький шарик вокруг маленького, но поболее, очередной кружок нарезал. И даже в масштабах всего лишь этого события всё выглядит таким мелким - ну, кто остановит Землю, чтобы слезть?
Просто я хочу сказать, что я особенно остро ощущаю, как мы малы и ничтожны даже в масштабах так и не покоренной Солнечной.
Поэтому давайте просто будем беречь друг друга.
Всем счастья в последний день уходящего круга и на весь будущий, как минимум. А лучше - навсегда, даром и пусть никто не уйдет обиженным.

Знаете, что? Тот факт, что я наконец-то смог хоть как-то пробиться через этот сраный неписец для меня очень важен. Я надеюсь, что на этом всё не заглохнет, а только пойдет по нарастающей ширее и глубжей. ПРЕВОЗМОГАНИЕ!!!11111
По этому поводу прошу всех, кому интересно и кто прочитает, оставить хоть какой-нибудь коммент. Мне очень важно ваше мнение. Нет, правда. Хотя бы "фу, говно" или "мне так понравилось". Конечно, с конструктивными предложениями и прочим - вообще мечта мечт. Кто не откомментит - тот вонючка.
Стих вышел длинный, поэтому в море.

читать дальшеКлин в сердце разойдется снова в свет
Не в жесткий белый - в рыжий, безучастный,
Что ночью накрывает весь проспект
Ненужных целей, и бесцельных частных,

И частностей одной большой игры
В которой правил много слишком странных
Касательно мороза и жары
В еще никем не покоренных странах

На золоте молчащих берегов
Растут цветы моей зеленой меди,
И гулкой бронзы кубков и оков,
И стали жезлов в ржавчине столетий,

И на земле, где вечен лишь свинец,
Ищу я серебра и ртути слова
На зеркала билет в один конец,
Туда, где всё пылающе и ново,

Где свету - белому! - нельзя сходиться в клин,
Но радугой взрываться через призму
Ножом вскрывая облачность глубин
Воздушных океанов. К эскапизму

Готов как к обороне и труду
Готовы раньше были комсомольцы,
Но я в свою - в не алую - звезду
Упорно верю глупым богомольцем

На пилигримностях стезей моей войны
За право слова быть первее дела -
Ну да, в начале! - раньше тишины
И раньше мира выступать несмело

"Да будет свет!" - и белый свет создав,
И черный цвет, и вечное сиянье,
И тяжесть хлеба, и причинность прав,
И время - а к нему и расстоянье,

И рыжий свет игры моих стихов,
И разум, что всегда недооценен,
И миллиарды праведных грехов
"За своя други", океан, что вспенен

Мечтами тех, кто не был рядом с ним,
И лунной тягой, и сияньем солнца,
И тысячи эпических картин,
И заунывный трепет колокольца -

Послушайте! - я пробую не врать,
Я так стремлюсь быть в этом очень честным -
А как еще получится собрать
И свет, и слово, время, смысл и место -

Всё то, что кровь и плоть стихов любых
Одной-единственной безумной головой
В один-единственный, пусть неумелый стих
Но стих живой - кричащий, что живой

И вечный путь меж праха и светил
Всем уготован, кто посмел дышать,
Кто что-нибудь когда-нибудь любил,
И смог - хотя бы раз - не убежать.

Когда-то - по моему внутреннему хронометру (маленькая свихнувшаяся машинка, стукнутая об стену вместе с остальным содержимым моей головы) очень и очень давно я написал строки, которые теперь кажутся предсказательными (не люблю слова "пророческие"):
"Но я, как и все, не отсюда, а всё же оттуда.
Пока понарошку. Но скоро начнется взаправду".

Сейчас (и последний год в принципе) осознание подступающего "взаправду" не дает мне спать. Внутри моей стукнутой головы сидит куча слов, которая только и ждет, когда их сложат в башенку стиха, а я бессильный мудак с импотенцией творческого чувства. Ищу утешение в великих предках (сегодня это Гумилев и Мандельштам), сигаретах и кофе. Как там Чехов писал - "Всякого только что родившегося младенца следует старательно омыть и, давши ему отдохнуть от первых впечатлений, сильно высечь со словами: "Не пиши! Не пиши! Не будь писателем!"
Конец цитаты. Там дальше предлагается действовать лаской, если порка не поможет, а не поможет и ласка, признать безнадежным и махнуть рукой.
Махайте на меня, други! Старательней махайте, может, хоть разрожусь чем. Не хочу, чтобы "кит" оказался первой ласточкой, за которой последовало ничего. Нестерпимо не хочу, до скрежета зубовного. Мне бы сейчас рубить одного за другим, а не рубится. Топор спиздил какой засранец, что ли.
Дал себе зарок сегодня вообще не спать хотя бы до обеда. Не могу по хорошему - заставлю по плохому.
"...Но всё равно о нас напишут в книгах,
Ты только будь пожалуйста в кармане,
Товарищ фига, товарищ фига!"

Да, всем кто насоветовал мне классных авторов - огромная благодарность, всех с удовольствием почитал, утолил сенсорный голод Ж)
Мир вам, мой дорогие читатели, и всяческого счастья в бытии.
Пис.

Просьба.
Господа любители поэзии, есть к вам просьба порекомендовать малоизвестных авторов. Страна и эпоха - любые, только чтоб "по-русску", я, как Чапаев, языками не владею (человек, который учил английский по песнями Manowar - представьте себе мой лексикон и состояние грамматики), можно неизвестные вещи известных авторов.
Скучаю по свежему мясу, а гуглить лень.
Всецело полагаюсь на ваш вкус, коллеги Ж)

Я раскрутился, развернулся и пошел крошить. Накрошил на изрядно, поэтому отправлю - в море.
Вот, надеюсь, вы скучали по моему неповторимому стилю красочно пиздаболить в рифму Ж)

"...Или белый кит"Мне стих на днях приснился, точно кит -
Такой неповоротливый, огромный,
В волнах моих извилин мирно спит,
Фонтанов не пуская - тихий, скромный,

Всегда готов уйти на глубину,
И чтоб с неё не подыматься долго
К общению, не нужному ему,
К поверхности, в которой мало толка -

Плыви, мой восхищенный Моби Дик,
Я никогда не брошусь на вельботе
Тебе вослед, вставай на свой плавник
И откочуй от нынешней заботы

В лихой и беспорядочный заплыв,
В нырок на дно моих безумных мыслей,
В "рептильный комплекс", что собой вскрыв
Ты бомбой запускаешь к новой жизни:

Взорвать взорвать рациональный Нантакет
Моих рассудочных и милых заблуждений.
Там, где был я, теперь живет поэт -
Вполне талантливый. Ленивый. И не гений.

Там кит стиха бьет по воде хвостом,
Там ночь и звезды, север, лёд, поземка,
Поэт с облагороженным листом,
Который он качает, как ребенка,

Там твердость заступа по смерзшейся земле,
Там детства смерть в клубах тяжелых дыма,
Плыви, мой кит, слегка навеселе,
Ты это - всё - но проплыви же мимо,

Замкни экватор бедной головы
Своим путем в загадочных глубинах,
Развей благонезнание плотвы,
И не всплыви, на зависть субмаринам,

Пускай свои фонтаны в глубине -
Тебе и мне там хватит кислорода -
Да-да, в рептильном комплексе, на дне -
Мы вспеним подсознания природу,

Психоанализу тебя - нет, не поймать,
Мне - не в писать в обычную тетрадку,
Читателю - вовеки не узнать,
Мой белый кит, таких стихов загадку

"Пекод" утоп, вельботы - на куски,
И гарпуны в тебе - ну что щетина.
А всё же - приплывай, ведь от тоски
В моих морях порой невыносимо.

UPD - народ, по возможности скажите что-нибудь, я прорвался после долго затыка и мне важно.

запись создана: 03.12.2011 в 01:10