После очередного долго затыка я в очередной раз внезапно чем-то очень странным разражаюсь. Странные стихи. Очень странные, очень неточные субъективно и совершенно справедливые по какому-то объективно-глобальному счету.

**************
Моя спина раскрыта вдоль хребта,
В неё растут слова - касаясь сердца,
Листвою внутрь. Больше маета -
Поэзии тут мало; иждивенцем

Она в корнях, а те - вовне меня
Торчат между лопаток, но на крылья
Похожими не быть им; и огня,
Ветров и облаков - боятся. Пылью,

Одними только пылью и водой
Они довольны; я, с мечтой о небе,
Смешон землелюбивым до одной
Их строчкам так, что даже непотребен

В глазах своих стихов и в их ушах -
Я чужд их слуху, мне же чужд их голос,
Мне трудно петь их соль, их пыль, их прах,
Их хлеб и воду, корень, лист и колос;

Я ими к почве прикреплен, увы,
Но я - не колос, значит быть - не хлебом.
Мои слова растут, и в том правы.
Я лишь на их ветвях достану небо.