Завтра мне возвращаться в психушку в восьми часам утра что бы выписаться, потому что сегодня меня выписать не успели. На вопрос о результатах доктора делают морды топориком и говорят "Завта, всё завтра". Что-то мне немного ссыкотно, честно говоря. Ладно, глянем.
Ах да, еще я овощ и не пишу стихов, за что готов размазать себя по стенке. Вот, плеах, месяцами умудряться не находить работу, спать по 12 часов в сутки и не делать зарядку - не стремно, но за неписание хочется порваться на британский флаг. Фанатик, епт.
Пошел брать себя за чувствительное место и приковывать к тетрадке.