Солнце безжалостно, в этом его цена.
Жизнь так мелка, что когда ты касаешься дна,
То, к сожаленью, наружу торчит спина,
И оседает, как мартовский снег — черный с серым.
Можно назвать это попросту кризисом веры,
Но что меня делает целым? Вино и вина,
И, видимо, истина в них.
Ветвь древа растет сквозь меня, готовясь к весне.
Пока незаметно, но сок уже двинулся к почкам,
Робчайшим, неловким зачаткам, побегам в извне -
Во всех смыслах фразы.
А то, что снаружи — пляс, липкие пальцы теней,
Ночь, слякоть, туман — всё неважно,
Хотя бы затем, различье ночей или дней
Сокрыто в одном — это фазы.
И Солнце безжалостно днём,
А ночью еловою шишкой тебя легко вылущит клёст
И бросит остов снегирям, наполненным кровью.
Всё, что собираешься взять, сложить к изголовью -
Дорогу признать неизбежной,
И с первыми перьями — прочь из раскачливых гнёзд.
Еще не умея летать.
И, значит — разбившись.