"Финишная кривая будет тебе узка" -
Читаю в холодном отчаянии
Темных зрачков старика.
Он, интересно, чует ли,
Какая в моих тоска?
Холодно, старче.
Холод мой
Стоит прижать у виска -
В мертвой ноябрьской серости,
Где погибает снег,
В провинциальной бедности
Мутных осенних рек,
В ступоре и молчании
Скомканных облаков,
И замереть нечаянно,
Зная, итог каков.